Que sí ,
que tu risa
sigue siendo la brisa cálida
de una primavera anticipada
en mi balcón de invierno.
domingo, 19 de diciembre de 2021
sábado, 18 de diciembre de 2021
viernes, 10 de diciembre de 2021
No es fácil
tú lo sabes.
Soy el puto desastre antropogénico
en cuyas fases y etapas descubres
que es imposible evitar su ocurrencia.
lunes, 6 de diciembre de 2021
Cuento.
Te voy a cuentar un cuento
para que te quedes dormida :
Tú me quieres.
A la nana nanita nana.
* * * * * * * ** *
Cuento: Narración breve en la que se narra una historia de ficción con un reducido número de personajes, una intriga poco desarrollada y un clímax y desenlace final rápidos.
Ficción: Cosa, hecho o suceso fingido o inventado, que es producto de la imaginación.
domingo, 5 de diciembre de 2021
Otra vez.
Entendí que el ocaso pinta de rojo tu recuerdo
en la misma tonalidad que la tarde despide un sol de invierno
que apenas calienta el abúlico frío que pretende aterir mi memoria
mientras tú la cruzas
como planean las gaviotas el cielo
sustentándose en el aire
a una velocidad constante.
El mar acomoda su música entre las olas,
idéntica a idénticos tonos
que ya conocimos
cuando a lo lejos rompían el silencio
de una madrugada vencida de sueño
y deseo.
Me recreo un instante en ponerle letra al momento,
en traducir esta emoción que usas
para ponerte a juego con este paisaje
y este horizonte adornado con tres nubes , que presumen de gris,
en el que te extraño ,
otra vez.
domingo, 28 de noviembre de 2021
Despedida.
Voy a despedirme ,
de ti
y de esta tristeza que ven tus ojos
cuando me miras.
¿Hasta cuándo?
¿hasta dónde?.
No lo sé,
quizás hasta que la primavera
se bañe en el mar,
y una brisa de medianoche
acaricie tu piel recién dormida
y yo no tenga más remedio
que recurrir a las palabras
porque mi voz tiembla
en un amanecer contigo.
lunes, 11 de octubre de 2021
sábado, 9 de octubre de 2021
lunes, 4 de octubre de 2021
miércoles, 22 de septiembre de 2021
domingo, 19 de septiembre de 2021
domingo, 12 de septiembre de 2021
sábado, 28 de agosto de 2021
sábado, 14 de agosto de 2021
viernes, 16 de julio de 2021
El pasado
Si voy al pasado puede pasar de todo,
me asusta quererte
y me vuelvo a partir las ilusiones
contra los finales.
El pasado parece que pasa,
pero siempre quedan restos
en esas cuatro cavidades que bombean sangre y recuerdos.
Cuando vuelvo soy el personaje de aquella película en blanco y negro
que tropieza contigo
y de pronto la escena es una lluvia de colores,
o soy una insignificante partícula en tu universo,
carente de carga
para que me veas cuando paso.
Cuando vuelvo al pasado
ya no es posible inaugurar una noche entre tus brazos,
pero camino por la oscuridad de sus calles
y a lo lejos te me quedas mirando
y recuerdo que iba amaneciendo
mientras comenzaba la mañana en tus labios.
A veces te veo dando vueltas por mi vida,
danzándome en la piel las cientos de melodías
que erizaban las ganas torpes y locas
de perderme entre tus piernas ,
o te arrastro como soga al cuello
creyéndome libre
porque creo que ya no te siento
durante el tiempo en que rechazo creerme las palabras de tu vocabulario.
El pasado, esos episodios ya interpretados;
comedias, alegrías y fracasos...
A los que se puede regresar
según un modelo no matemático
de insomnio, memoria y todos los recortes de historias que estoy entrelazando.
Y que no destruye el delirio de volver
porque allí siempre estamos empezando.
Siempre somos tú y yo,
aunque estemos acabando.
El pasado fue la vida
que de cualquier forma llegó palpitando,
que aún vibra aunque quieras evitarlo,
Yo vuelvo a veces a colarme
para sentirme,
para sentirte, amor, respirando.
domingo, 11 de julio de 2021
viernes, 25 de junio de 2021
domingo, 6 de junio de 2021
El último minuto no siempre llega a tiempo.
Que te quieran ahora,
mañana quizás
ya soplen otros vientos.
Que no te guarden para después
ni las ganas, ni los besos...
Que nunca es como si siempre
el último minuto
llegara a tiempo.
domingo, 30 de mayo de 2021
Plaza de la Merced.
Ha bajado definitivamente la persiana ,
como definitivamente tú cerraste los ojos con los que me mirabas.
El eco del hielo en el vaso
es solo un recuerdo
que pasa despacio cuando transito la acera
vacía del velador en que yo aposté que me querías.
Se van acabando los lugares donde te quise.
No hay mesas donde me proponen besos
los instantes y tú.
En la plaza siguen riendo los amores,
y yo voy con la envidia en los bolsillos
y una esperanza resbaladiza que no sabe encontrar su sitio.
viernes, 7 de mayo de 2021
Seísmo interior.
Tiembla el reloj
me acurruco junto a él
para que el miedo no me vea.
En un tic estremecido parece que lo consigo
pero en la agitación de un tac
me descubre despidiendo aquellas horas
que abandonaron tantos minutos perdidos.
Me imprimo la valentía capaz de morder al miedo ,
levanto mi pena
y brindo por todos los días que se han ido.
La copa vacía choca contra un péndulo rítmico
acorde a un tiempo
que no vuelve
y que va matando esta vida sin ti.
martes, 27 de abril de 2021
lunes, 26 de abril de 2021
"Toy" mayor.
¿ Por qué cuando ahora me me piden el WhatsApp para seguir hablando doy tantos rodeos?.
Esto no es otra consecuencia del tiempo, no?.
Ains, “toy " mayor.
miércoles, 21 de abril de 2021
Yolanda, la eterna ausente.
Si dos personas están destinadas a estar juntas , se encontrarán al final del
camino.
A estas alturas de mi vida yo , que ya tengo el 95% de la certeza de que Yolanda no hará punto final en mi ( nuestro) camino.
Vengo a explicar una vez más y brevemente en esta ocasión, quién es Yolanda. Por que aún ( después de tanto escrito y hablado sobre ella) me siguen diciendo que es que yo le pido mucho.
Que le tengo muchas exigencias y expectativas.
Que no hay mujer perfecta...
Así que en y por aclaración final , atendiendo a estos comentarios, interpretaciones, críticas, disquisiciones... Y al alto porcentaje de mi certeza ( 95 % ya. Eso es pedazo porcentaje, eh?) resumo a Yolanda en una frase entendible, cortita , auténtica y subrayada y es esta :
Yolanda me quiere. *
No hay más. Ni adornos, ni perfecciones, ni motivos, ni excusas...
Así de fácil/díficil.
Lo sabe quien lo entiende.
¿ Por qué entonces esas contradicciones del 95 % y puntos finales?.
La vida , amiga. La vida y su alto contenido en contraindicaciones.
* y viceversa.
Pd: Rectifico el porcentaje, en realidad está en un 99℅.
Pasó que la esperanza en ese momento se vino arriba.
lunes, 19 de abril de 2021
martes, 6 de abril de 2021
martes, 30 de marzo de 2021
¿Mil personas y notas que falto yo?
¿ Esa expresión transitiva
a la que no regreso
porque no me voy ?
domingo, 28 de marzo de 2021
domingo, 21 de marzo de 2021
Vuelve a ser 21 de Marzo.
No, yo no soy la culpable ,
aunque tú te empeñes y obstines
en culparme y atribuirme todos los fracasos .
Boquiabierta , suspendida en ilusiones
que crees nuestras ,
arrullas , pretendes una felicidad
encaramada , ponderada con palabras
bonitas , valientes ...
Que hacen que yo no pueda dejar de ser
la tonta asistente a esas proclamas
que predican el idílico futuro
de sueños cumplidos.
No, no vengas a decirme
que el tiempo solo es una dimensión física
incapaz de romper, truncar el amor .
Decir que un minuto puede cambiarnos la vida ,
y que toda la vida te sobrarán razones
para contonearte sobre mi pecho .
No puedes convencerme mil veces más
de que sujetarme a ti es la tabla
o el tablero de salvación
donde el verbo esperar se conjuga en cualquier forma perfecta
que sepa de lunas y mar
a la orilla de los besos.
No vengas y me abraces
abrigando el frío de esta distancia
que separa mi realidad y tu sueño.
Vienes pellizcando recuerdos
preguntándole a mi memoria cuántos días hace que me duele
callarme este brote de vocablos que no te escucho y no te creo.
No me tientes con la emoción ni la alegría de ganarme el juego
bien sabes que la magia del siete
nunca supo darnos el premio.
No, no vayas a acusarme
de herir tus sentimientos
de doblegarte a fechas y calendarios
de coronarte de espinas
de tropezarme en tus esquinas.
De tus efectos secundarios.
Porque aunque me acuses y señales
yo no soy la causa ni la causante
de escribirte tras los lunes de resaca
o cuando la nostalgia se derrama
por la ausencia que deja en mi cama
la mujer que amaste
y que también yo amaba.
No te aferres , yo no soy quién ha de pedir perdón
Y no cortejes ni festejes mis favores
que aún quedan los efectos y las huellas
de tu deseo constante por aquel escalofrío
de una boca que muerde la mía
Y del que hiciste mi refugio
y mi condena,
temeraria y loca poesía.
miércoles, 10 de marzo de 2021
domingo, 7 de marzo de 2021
Puro cuento.
Ese cuento tan manido
y mal versionado
de frutos prohibidos
y destierros terrenales,
del sexo débil
y subordinaciones patriarcales,
son puro enredo, niña.
Esas fábulas tan oníricas ,
delirantes e imaginarias
del hombre razona
y la mujer emociona,
de ese color es de mujer,
son puro cuento, niño.
Esas habladurías infundadas
de adolescentes violadas
por "andar vestidas así ",
ese crimen criminal
que disfrazan de pasional,
no es acrisolado cuento, niña,
es la puta realidad.
Esas historias mal contadas
de qué suerte
tu marido ayuda en casa,
y el mío me deja hacer
lo que me da la gana,
son historietas mal glosadas, niño.
Ese chiste que te cuentan
del Spiderman de tu camiseta,
del balón de tu hermano,
de tu primo y su muñeca,
es celeste ridículo, niña.
Ese estúpido discurso
de los hombres no lloran,
de su superioridad original,
de esa obediencia reclamada,
machista y desigual.
es sonrosada vergüenza mundial, niño.
Estas líneas, estas letras
que reivindican y protestan,
que saben saltarse calles,
doblar esquinas,
abrir puertas de par en par,
Y como dice Sabina :
Callan más de lo que dicen
pero dicen la verdad.
sábado, 6 de marzo de 2021
Y nunca.
Y, nunca dejes de creer en la magia de los comienzos.
(Desconocemos el autor/a, pero a mí me lo dedicó Girasol).
domingo, 21 de febrero de 2021
jueves, 11 de febrero de 2021
Ante la certeza.
Salir de la cama,
echar de ver ,
descubrir...
que el tiempo no se mide por días
sino por las noches en que te voy soñando.
Salir de la mañana ,
comprender,
sentir...
Que los calendarios se van deshojando,
sin ti ,
y aun así
estremecerme ante la certeza
de que no estás
y te tengo aquí.
domingo, 31 de enero de 2021
Aun sin palabras .
No quiero.
Nunca voy a querer.
Porque querré siempre
que seas mi próximo poema,
aunque no quiera
y aunque no lo sepas .
......
( Prometo que quería escribir (te ) ,
pero estoy triste ,
me apetece desaparecer ,
dormir hasta que la primavera se apiade de mí ,
o el verano me rescate .
Está congelada la alegría en no sé
qué parte de mi (tu ) existencia, Amor ,
y no tengo ganas de levantar (me) las ganas .
Hoy ni me asomo a la ventana,
el cambio no es solo climático ,
he bajado la persiana ,
te he dejado fuera ,
bajo las inclemencias de un mundo
que tanto me asusta sin ti .
Me estremezco en un rincón
hibernando bajo una nevada que no soporto ,
que se llama distancia ,
y que siendo tuya ,
soy yo quien sufre sus consecuencias
de grados bajo cero en el exilio de tu cuerpo .
Hay vacío
y un suelo mojado ,
espejo de un invierno del que será imposible
salir indemne de todas sus tormentas
y de esa forma tan similar de sentirte frío .
Las escarchas de los tejados
son el símil de lágrimas colgadas del alma
al impulso de la sensación térmica
que marca tu ausencia .
Prometo que quería escribir( te ).
Amar , apreciar , adorar , distinguirte
en y sobre todas las cosas .
Pero no soy de temperaturas bajas ,
y ahora solo me queda esperar
que sepas leerme aun sin palabras .
viernes, 1 de enero de 2021
Miénteme.
Miénteme,
ahora que cae el telón de un año tremendamente incierto y lento.
Miénteme y dime que has renovado oportunidades,
que has salido al balcón y has contado a la noche recién estrenada
que soy yo,
y que anhelas en el calendario la fecha que se nos hace aniversario.
Dime que mañana amanezco en tu casa,
la cocina huele a café ,
y estoy entre las sábanas firmando
mi sentencia de vida,
resolución definitiva de que la pongo en tus manos
para cualquier condena perpetua
a la que me condene tu piel.
Miénteme y dime
que me enredo en tu pelo
y en tus ganas,
que pintas latidos que perfilamos en cualquier esquina de la cama.
Dime ahora
que la lluvia sorprende las ventanas
y pone música a esta soledad
dedicada a imaginar dos mil veintiuna casualidades
de coincidir en la exactitud de nuestros labios
que se nombran y se besan en la puntualidad del deseo.
Dime que sí
que soy la coincidencia real,
el requisito indispensable para erizarte el corazón
a un toque de los dedos.
Miénteme y dime
que los trecientos sesenta y cinco días
que llaman a la puerta
traen la llave de los sueños que nos quedan por cumplir
y que no nos cansamos de seguir soñando.
Dime que algún día estás donde estoy
uvas y cava sobre la mesa
besos de media noche ...
Y a media luz
la certeza y promesa de ser tú
mi te quiero diario
que tú aseguras en la eternidad
de cualquier instante nuestro.
Miénteme joder,
miénteme y dime
que me esperas,
que soy la culpa
de esta madrugada en vela
en donde yo te escribo
y tú me piensas.
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