¿ Esa expresión transitiva
a la que no regreso
porque no me voy ?
martes, 30 de marzo de 2021
domingo, 28 de marzo de 2021
domingo, 21 de marzo de 2021
Vuelve a ser 21 de Marzo.
No, yo no soy la culpable ,
aunque tú te empeñes y obstines
en culparme y atribuirme todos los fracasos .
Boquiabierta , suspendida en ilusiones
que crees nuestras ,
arrullas , pretendes una felicidad
encaramada , ponderada con palabras
bonitas , valientes ...
Que hacen que yo no pueda dejar de ser
la tonta asistente a esas proclamas
que predican el idílico futuro
de sueños cumplidos.
No, no vengas a decirme
que el tiempo solo es una dimensión física
incapaz de romper, truncar el amor .
Decir que un minuto puede cambiarnos la vida ,
y que toda la vida te sobrarán razones
para contonearte sobre mi pecho .
No puedes convencerme mil veces más
de que sujetarme a ti es la tabla
o el tablero de salvación
donde el verbo esperar se conjuga en cualquier forma perfecta
que sepa de lunas y mar
a la orilla de los besos.
No vengas y me abraces
abrigando el frío de esta distancia
que separa mi realidad y tu sueño.
Vienes pellizcando recuerdos
preguntándole a mi memoria cuántos días hace que me duele
callarme este brote de vocablos que no te escucho y no te creo.
No me tientes con la emoción ni la alegría de ganarme el juego
bien sabes que la magia del siete
nunca supo darnos el premio.
No, no vayas a acusarme
de herir tus sentimientos
de doblegarte a fechas y calendarios
de coronarte de espinas
de tropezarme en tus esquinas.
De tus efectos secundarios.
Porque aunque me acuses y señales
yo no soy la causa ni la causante
de escribirte tras los lunes de resaca
o cuando la nostalgia se derrama
por la ausencia que deja en mi cama
la mujer que amaste
y que también yo amaba.
No te aferres , yo no soy quién ha de pedir perdón
Y no cortejes ni festejes mis favores
que aún quedan los efectos y las huellas
de tu deseo constante por aquel escalofrío
de una boca que muerde la mía
Y del que hiciste mi refugio
y mi condena,
temeraria y loca poesía.
miércoles, 10 de marzo de 2021
domingo, 7 de marzo de 2021
Puro cuento.
Ese cuento tan manido
y mal versionado
de frutos prohibidos
y destierros terrenales,
del sexo débil
y subordinaciones patriarcales,
son puro enredo, niña.
Esas fábulas tan oníricas ,
delirantes e imaginarias
del hombre razona
y la mujer emociona,
de ese color es de mujer,
son puro cuento, niño.
Esas habladurías infundadas
de adolescentes violadas
por "andar vestidas así ",
ese crimen criminal
que disfrazan de pasional,
no es acrisolado cuento, niña,
es la puta realidad.
Esas historias mal contadas
de qué suerte
tu marido ayuda en casa,
y el mío me deja hacer
lo que me da la gana,
son historietas mal glosadas, niño.
Ese chiste que te cuentan
del Spiderman de tu camiseta,
del balón de tu hermano,
de tu primo y su muñeca,
es celeste ridículo, niña.
Ese estúpido discurso
de los hombres no lloran,
de su superioridad original,
de esa obediencia reclamada,
machista y desigual.
es sonrosada vergüenza mundial, niño.
Estas líneas, estas letras
que reivindican y protestan,
que saben saltarse calles,
doblar esquinas,
abrir puertas de par en par,
Y como dice Sabina :
Callan más de lo que dicen
pero dicen la verdad.
sábado, 6 de marzo de 2021
Y nunca.
Y, nunca dejes de creer en la magia de los comienzos.
(Desconocemos el autor/a, pero a mí me lo dedicó Girasol).
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