sábado, 31 de marzo de 2012

Huelga

Huelga de versos caídos
manifiesto por la defensa
de unos intereses ocultos
en la degustación de tu boca.
Protesta por prescindir de mis servicios.
Dejo de consumir tu nombre
durante el tiempo que la metáfora
se desploma en esta crisis con hambre de besos.
Promueve el corazón sus derechos fundamentales
de emoción, ilusión...
y ese legítimo que le pertenece
de amarte por encima de todas las cosas.
Huelga salvaje
que no te advierte y no pone sobreaviso
la tarde  que te ronda.
A jornada completa
porque la noche siempre es propicia
al síndrome de la cama fría.
Paro de querer quererte
sin tener en cuenta las incidencias
de relegarme a través de los tiempos.
Demandando tus manos
que saben del tacto de la piel mía
que envuelve el sentimiento 
que promueve el deseo mío
de capturar tu aliento
en el término del amanecer y de mi cuello.
Extendida por todas las horas
en que el pensamiento pregunta
y las no respuestas clausuran 
la sintonía del reloj.
Huelga de versos "rojillos"
de ideales y de  sangre
que palpita en los arañazos
de las letras esquiroles.
Y permanece en la P
de puntillas, de pretensiones
y de no pasarás.
Hasta que no sea derogada
en la verdad de que me amas.















miércoles, 28 de marzo de 2012

A la altura de tus ojos

lunes, 26 de marzo de 2012

Se pierde lo que no se da.
  ( No recuerdo el autor)

viernes, 23 de marzo de 2012

Que la sangre altera?

 Primavera.
traes a rastras tantos días
que debería beberme de golpe
la botella de ron
para convidarte a tanta sandez
pero quién iba a verme bailar
el ridículo baile de las tontas
si ambas estais demasiado ocupadas
desmantelando ilusiones.
Parece que quisieras ausentarte del calendario
como hace ella,
la emperatriz de la ausencia
que se descalza y se desviste
transitando irreconocible...
anónima en los entretiempos.
Qué burla la tuya y la suya
qué buenas cómplices
de las trombas de horas
y las corrientes de frío.
Qué desencanto de tarde
en la que se acelera el aire
y se desliza la noche con vestigios de pesadilla
en la que secciona la madrugada 
los besos furtivos que despreciais.
Primavera 
de cielo plomizo
amenazante de lluvia 
que pasará de largo
como pasarán sus ojos del poema constante
no terminable, no mortal
al que hago depositario
de la última palabra que protege
de todas vuestras inclemencias
e infringe (eso sí) la voluntad 
que no sé en qué mes estacionar.
Primavera 
que la sangre altera?
(vamos hombre!)
como mucho la mala ostia
(y la salida de mi perra)
por entretenerme en la ignorancia de su boca
que no osa aprender mi nombre.















lunes, 12 de marzo de 2012

Ay el chat.

... Te gustará si te gustan las procesiones
_  Me gustas tú, ya lo sabes.
... Perdona?
_  Perdonada. Venga que tengas suerte.
... Me refería a la tontería esa de: me gustas tú,ya lo sabes.
    Venga suerte para ti también. Chao.

domingo, 11 de marzo de 2012

Hay que ir aprendiendo estas cositas.


" Si el tren no se detiene en tu estación...
no es tu tren "
(Marianne Willianson )

sábado, 3 de marzo de 2012

El ángulo muerto del verso.

Apoyada así
como ausente
en el ángulo muerto de cada verso
Sosteniéndome el miedo
y las ganas de verla.
Arrimando palabras
a un fuego que quema
y esparce cenizas de metáforas
en las intempestivas horas
en que yo la busco.
Gravita como en la noche
oscuridad y silencio
y me guiñan las estrellas mi deseo
pero ella así
como ausente
parpadea los sueños
y me advierte que es posible
que esto sea el hundimiento
(fracaso de besos)
porque no conozco sus labios.
Ella no entiende
que sin ayuda es imposible
rescatar el tiempo
que privándonos del presente
provocamos un futuro inexistente.
Ofendemos el poema...
el romance... la oda del amor
que así
como ausente
sospecha que somos capaces
de variar este destino
que soy capaz de dejar de escribir
sobre el destierro de tu boca
que eres capaz de leer
sobre todas las cosas
que aguardan y permanecen
en el ángulo muerto de cada verso
que resucita al encuentro.