miércoles, 28 de marzo de 2018

Y diez años después .


Hace diez años yo tenía más ilusiones de las que me quedan hoy,
la mayor de ellas tenía nombre de mujer.
Yo casi había empezado mi "aventura" con las cibercharlas,los ciberamores, lasciberamigas... (Me siguen quedando las mejores de estas últimas).
Hace diez años que me propusieron considerar mi ideal de un amor para toda la vida por el de una vida de amores.(Y yo no quería echarle cuentas a eso).
Hace diez años los saludos,las discusiones...también llegaban vía sms y desconocía que Facebook un día sería el chivato perfecto para abrirte los ojos.
Hace diez años las tardes eran un ritual. Una ventana abierta por donde pasaron ¡tantas cosas!.
Hace diez años yo era más joven :- )  como este blog ,que hoy cumple diez años. En él casi está completo el resumen de una década. Diez años de mi vida en los que se han mezclado muchas vidas.
Y muchas palabras en miles de líneas  que querían,perseguían,
presagiaban tener en la punta de los dedos y en el centro del corazón toda la suerte. ( A veces creía tener el número ganador).
Hace diez años el camino era más, mucho más fácil.
Seguimos para bingo?.


miércoles, 21 de marzo de 2018

La poesía como el calendario sabe de fechas.

Porque mañana,
la hoja,
el vaso,
la luz,
el silencio,
el ayer presente,
el pasado futuro,
la luna a ratos,
el alba a medias,
la tarde que se moja,
la noche que se disuelve,
la risa en llanto,
la hora,
la llegada,
el sueño,
la palabra superada ,
la respuesta sin pregunta,
el mes de Abril partiendo el calendario,
desde entonces,
la voz a susurros,
la indecisa luz del día,
para siempre,
será poesía.

jueves, 15 de marzo de 2018

La parte escondida del iceberg.


El amor pasado es un lugar al que no se debe regresar ( y regresas aunque no quieras: yo lo hago) porque a quien amaste ya no existe. No existe como fue.Vive en el paraíso de la memoria. Y esa es una mentirosa. Allí donde todo se ha quedado paralizado y todo mitifica con bondad absurda y ficticia perfección. El atractivo que tiene el pasado,hablo de un amor,tiene un esplendor que sostienen los frágiles hilos de la evocación.La capacidad para volver allí es sencilla,un olor,una foto o una palabra nos instalan de nuevo en su reminiscencia. Qué indefensos somos ante la memoria. O, al menos, qué felices somos en la memoria.

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Ahora que lo pienso bien ,parís te está ganando.
Tú no estás,pero siempre me quedará el  parís que imaginé contigo.Y ese,es superior a tu realidad.

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... A medida que he ido escribiendo,escribiéndote,paradójicamente has ido desapareciendo.Es la anemina de la memoria.También yo me iré de aquí.
"Cada vez que estoy recordando algo no lo estoy recordando realmente,sino que estoy recordando la última vez que lo recordé,estoy recordando su último recuerdo" ,decía Borges.
                      ( Máxim Huerta )