domingo, 22 de noviembre de 2020

Objetivo de vida

 Voy aprendiéndome tu boca con los dedos ,
soy el aprendiz de braille que insiste 
en sabérsela de memoria .
Mi estrategia es la constancia
y mi pauta es negligente , tranquila ...
Haciendo parada en cada pliegue.
Tus labios quieren pronunciar mi nombre ...
Shhhh .
Espera ,
quiero a la noche por testigo .
Soy de tardes que se aplacan ,
que se disipan en las luces , 
en las llamas que encienden mi cuerpo .
Soy de noches ( contigo ) ,
porque como decía Bukowski ,
la noche es de los poetas 
de las putas
y de los que mueren de amor .
Y hoy soy la mezcla , la composición ,
la emulsión y el enredo ,
de ese trío a dos cuerpos .
Aunque solo te recite con las manos ,
no te cobre más que a besos 
y resucite con cada placer 
que afortunadamente aún no sabe 
qué es estar muerto .
Voy ,
y tu cuerpo es la insolación  
y la  insolencia .
es el puente y el puerto
donde tus pulsaciones  tiemblan 
y el mío sabe que puede fijar su bandera
y llamarle patria.
Dictamina, sentencia las normas 
la demarcación territorial que haces mía ,
instrúyeme , inscríbeme sin más trámite 
que esta solicitud interesada que exhiben 
y exponen cada uno de los poros de mi piel 
y hazla efectiva desde este momento ,
ahora, que es indiscutible que somos 
intención , disposición y objetivo de vida.

miércoles, 11 de noviembre de 2020

En el amor siempre ...

En el amor siempre hay un reloj

que hace tic tac .

No vale con querer a alguien ,

tienes que llegar a tiempo .

( La casa de papel )

sábado, 7 de noviembre de 2020

La otra poesía.

 


La otra poesía no carcome horas

por donde se escabullen o desertan los sueños ,

en ella no hay vocales prófugas ,

cansadas de un reloj miserable 

a la vez que miedoso ,

que mina la ilusión e insolencia de unirse 

a consonantes obsesionadas en que esa unión

registre , subraye , indique...

que quererte menos no sé.

Es una poesía que pule y blanquea

los grises de tu ausencia ,

que tienta la tarde y la tilda de celestina ,

que despide la rima lenta 

y las metáforas repetidas que te cuentan

que dormir es tumbarme a tu lado .

Tiene la facultad de desmantelar de golpe

cualquier indicio de melancolía ,

domina el arte de "que si me quieres

vengas a buscarme " .

No admite que me leas por encima del hombro ,

imperturbable a la sonoridad del corazón que teclea 

que no descansará hasta matarte a versos.

Maneja a su conveniencia el ritmo , 

la consonancia de los tiempos en que te pienso ,

vandálica y perturbadora desecha el ideal romántico

de una noche resolviendo los lunares de tu espalda .

Olvida la pasión, el culto que le rindo a esos besos tuyos

que arden en mi boca.

La otra poesía no es noctámbula ,

ni pierde el equilibrio allí donde termina tu ombligo ,

no se entrega ni sucumbe ahí donde tus ojos me desnudan .

Protesta ante tu falta de hambre

en la mesa siempre puesta.

Me avisa de tus pretextos  

o de esos resquicios por donde asomas sin abrirme la puerta ,

pronostica las caídas desde los azules universos 

que encontraré contigo .

Me pelea ese instante inigualable , perfecto 

en que yo no sé vestirme sin tu cuerpo .

La otra poesía troca , 

muda las letras de tu nombre ,

en un afán constante de perderte entre cajones cerrados

con candados y sin llave .

Su misión, su trama es perpetuar el olvido ,

extraviarme lejos de ti ,

donde yo descuide, 

elimine las ganas de que mi inspiración provenga

del rebelde , indisciplinado , turbulento deseo

de hacerte mía.