La otra poesía.

 

La otra poesía no carcome horas

por donde se escabullen o desertan los sueños ,

en ella no hay vocales prófugas ,

cansadas de un reloj miserable 

a la vez que miedoso ,

que mina la ilusión e insolencia de unirse 

a consonantes obsesionadas en que esa unión

registre , subraye , indique...

que quererte menos no sé.

Es una poesía que pule y blanquea

los grises de tu ausencia ,

que tienta la tarde y la tilda de celestina ,

que despide la rima lenta 

y las metáforas repetidas que te cuentan

que dormir es tumbarme a tu lado .

Tiene la facultad de desmantelar de golpe

cualquier indicio de melancolía ,

domina el arte de "que si me quieres

vengas a buscarme " .

No admite que me leas por encima del hombro ,

imperturbable a la sonoridad del corazón que teclea 

que no descansará hasta matarte a versos.

Maneja a su conveniencia el ritmo , 

la consonancia de los tiempos en que te pienso ,

vandálica y perturbadora desecha el ideal romántico

de una noche resolviendo los lunares de tu espalda .

Olvida la pasión, el culto que le rindo a esos besos tuyos

que arden en mi boca.

La otra poesía no es noctámbula ,

ni pierde el equilibrio allí donde termina tu ombligo ,

no se entrega ni sucumbe ahí donde tus ojos me desnudan .

Protesta ante tu falta de hambre

en la mesa siempre puesta.

Me avisa de tus pretextos  

o de esos resquicios por donde asomas sin abrirme la puerta ,

pronostica las caídas desde los azules universos 

que encontraré contigo .

Me pelea ese instante inigualable , perfecto 

en que yo no sé vestirme sin tu cuerpo .

La otra poesía troca , 

muda las letras de tu nombre ,

en un afán constante de perderte entre cajones cerrados

con candados y sin llave .

Su misión, su trama es perpetuar el olvido ,

extraviarme lejos de ti ,

donde yo descuide, 

elimine las ganas de que mi inspiración provenga

del rebelde , indisciplinado , turbulento deseo

de hacerte mía.