Alas de mariposa.

Es que no puede decirse de otra manera.
Y aunque me muerda la lengua
me sangra tu ausencia
y hay hemorragia de letras
que no escribo
 y mancha la soledad de ti.
A veces aplasto el loco poema que te desviste
y se me sublevan las metáforas.
Deseo no tener el deseo
de sentirme en la yema de tus dedos
y profanar en la boca de cualquiera tu boca.
( Pero ni eso es posible ).
Yo quiero decir que me importa 
menos que nada 
que te sorprenda la madrugada
amando a quien no soy yo.
Me asomo a la luna
que aprende como yo
a mentir las noches.
Este es el flujo que baña nuestras mentiras.
A contracorriente se me escapa la rima
que concuerda tan solo con el instante
en que yo te pienso.
Y es que no puede decirse de otra manera
que el hambre solo puede morir en tus labios.
y esta escasez de besos
no hace más que empalagar los días
de poemas bulimicos
que proliferan en un destierro impuesto
de cuyas cadenas quiero zafarme
y está la llave en cualquier parte
entre tu impasibilidad
y el paso apresurado del tiempo
o entre  mi impaciencia
y las dilaciones del destino.
Inconvenientes perjudiciales
que habría que solventar para que mis versos
cenaran a la luz de tus ojos.
Y es que no puede decirse de otra manera
que extraño tu nombre en esta sucesión
de días líricos en los que morderme la lengua
apenas sirve para impedir que a esta hora
una vez más, te rocen alas de mariposa.