Esa es la síntesis de esta existencia,
la metamorfosis de un calendario que cae
por el peso de su ausencia.
Hoy podría haberle dicho que la luna
se ceñía a una noche de primaveras y jazmines,
en una esquina cualquiera donde un beso
rondaba sus labios
y mis ojos los contornos de los suyos
donde suele amanecer la vida.
Pero no está.
y yo he llegado a la tarde vencida una vez más.
Debatiendo si esta es la manera correcta de esperar(la),
o si para esperar se necesita más paciencia
de la que me traigo de cada sueño,
cuando la encuentro frente al mar
escribiendo mi nombre en la arena.
No está hoy.
Ni estuvo ayer,
cuando el sol acariciaba la mañana dejando atrás
una madrugada helada,
desprovista de sus huellas,
congelada de distancia y de miedos.
Miedo a que se haga inmortal el que nunca esté,
miedo a que yo no sepa acostumbrarme a su falta,
que no perece y descose heridas que llevan su nombre,
como las nubes que están pasando
y me cuentan que mojarán su pelo,
en otro lugar,
en una oportunidad fallida de caminar bajo una lluvia
que nos pilla sin paraguas,sin aliento,sin prisa...
sin tiempo para correr en otra dirección
que no sea el instante en el que al fin
existe el roce,las manos,la piel...,
en común unión con un sentimiento
que nos buscó a través de los tiempos.
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