Ciclos.

Posiblemente ya se esté muriendo la tarde
en que tú y yo cruzamos la calle.
...Un paraguas que no se abre...
Y una carrera que termina en cualquier bar de esquina
que echa el cierre a nuestros besos
abandonados junto al café frío.
Tiempo seco de hojas revueltas
donde dormitan dos corazones bajo el rumor
de estaciones a las que no saben adaptarse.
Inexpertos sueños que se asustan
al aullido suplicante de la soledad.
Este es, posiblemente, el ciclo de nuestra vida.
Esta espiral de todo tipo de extravíos
a los que sobrevivimos inventando
llegadas que nunca serán.
Y así vuelve otro otoño
inflexible a la súplica de esperarnos...
Descarrilando ilusiones ,
repleto de viajes a ninguna parte.
Y fíjate, para nada sirve lamentar ni quejarse
los días rebasan toda protesta, 
seguirán atravesando, transitando nuestras distancias...
Y estaremos en medio de este temporal,
y en medio de nada,
cuando el invierno nos tire  al glacial del que no ama
en cueros como corresponde estar al alma,
añorando el calor de otra piel
mientras la vida nos adelanta.