Las cosas que quieres hacer.

Hoy he leido:
Tienes que hacer las cosas que quieres hacer.
Pero tu boca no está para recibir estos besos que caen al suelo.

Creer que sí.

Después de muchos días
he vuelto a sentir un poema
y lo he colgado tras la cara
oculta de la luna.
Ha sido como una tormenta imprevista
donde han naufragado todas las letras.
Es díficil esta realidad de saber
que cada verso gira
sobre otro verso que vira sobre ti
y tú, no sabes nada.
Y yo, ya no estoy
para fénomenos cósmicos,
ni sucesos paranormales
de escuchar una voz que desconozco.
Y odio a veces ( solo a veces)
ese deseo de querer percibir
la madrugada en tus ojos.
Porque con la inmersión de la última palabra
me tiembla un universo de vacíos y tristeza
porque sé que no me lees
y sé que solo puedo aspirar a creer que sí.

Morbosear un rato.

Una: ..... Nada, charlar y morbosear un rato.

Yo: morbosear cómo?

Una: hablando, cómo sino?

Yo: y un ejemplo de eso sería?

Una: Háblame de tí.

Yo: de la soledad si has hablado con ella o te cae muy mal.

Una: no conozco a esa persona. Estás sola.

Yo: jajajajaa. Es una canción de los Pecos. Sí, estoy sola, por?.

Una: no me gustaron nunca. Me refería a que me hablaras de tí.

Yo: Yo no tengo morbo para hablar de mí.

Una: anda dime, cómo eres, vives sola, eres soltera?.

Yo: Uy todo eso está bajo secreto de sumario.

Una: (emoticono) .

Yo: ese muñequito no lo entiendo.

Una: pongo cara de extrañada.

Yo: pues que todo son "desvíos" porque no tengo ganas de morbosidades.

Una: Pues dílo a las claras.

Yo: Así es más divertido y más enigmático, no? .

Una: Si tú lo dices.

Yo: bueno venga, que voy a ver si alguien no quiere una conversación tan "trascendental"
que hace mucha "caló" .

Una: Debes ser la alegría de la huerta. Vamos, menos animada que la música un telediario.
Adiós.

Yo: Jajjajaja. Adiós.

Un poquito de humor...

Un tío va a un bar con cara de deprimido, se sienta en la barra y pide 10 whiskies. El camarero le dice : -¿Qué hay? ¿problemas ? -Tengo un disgusto... hoy he descubierto que mi hijo mayor es marica. -Que mal ... El tío se los toma y se va borracho. Al día siguiente vuelve otra vez al mismo bar, peor todavía, y pide 15 whiskies. De nuevo el camarero le pregunta : -¿Qué pasa? ¿Más problemas? -¡El mediano también es marica! Lo mismo, están un rato charlando y el tipo se va borracho otra vez. Al día siguiente el mismo hombre vuelve mas destrozado todavía porque su hijo menor también es marica, y lo mismo. El cuarto día llega absolutamente hundido. -Buenas. Me da 30 whiskies. -Pero bueno, ¿qué pasa?, ¿es que a nadie en tu familia le gustan las mujeres? -Sí. A mi esposa.

Te busco

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

( Gioconda Belli )

Deserción.

No quiero ser poeta
si mis versos no alteran estos días
que se tambalean
como estructura deficiente
incapaz de cumplir su objetivo
de facilitar el paso
por esta zona peligrosa
que transito sin tí.
No quiero que un poema
como espíritu noctámbulo
se hospede en la noche
porque sólo allí te distingue.
No quiero ser poeta.
Me duele la estrofa ingenua
que besa tu boca.
Me desequilibra la rima asonante
de un corazón que no te tiene.
No quiero que la sintonía de mis letras
corresponda a una funesta canción de no amor.
No sé si por mi tristeza
o porque mi poesía sangra la última gota,
pero no quiero ser poeta
hasta que no tenga sentido
escribir la composición perfecta
con un lenguaje acaso sólo nuestro.
Que no,
que no quiero ser poeta
si mi verso no tiene competencia
para posarse en tu cuerpo
y dormir a tu vera.
Reniego de este poético momento
ignorante de tus ojos.
Absurdo e inepto.
Embustero en decir
que tu voz despertará del sueño.
No quiero ser poeta
lo ratifico ahora
en presencia de tu ausencia,
Y lo firmo en esta tarde de un día cualquiera
con la secreta esperanza
de que me hagas traicionar esta idea,
cuando tus manos ayuden a mis manos
porque TODO empieza.