Septiembre.

Septiembre. Y tú no estás.
Septiembre me dice que sólo eres un poema eterno.
Que no sé dónde soplar para que el viento
te lleve con cada verso
trocitos de mí.
Septiembre.
Y se pierde la ilusión
por los rincones de esta ausencia
que se desploma del calendario
quebrando sueños de primavera.
Septiembre me dice que tú no vienes.
Que no reconoces el camino a casa.
Que sólo eres un anhelo
en los bolsillos del alma.
El tiempo, insensible,
muerde letal la esperanza.
Y sí, hoy se me queja el alma,
cómo no quejarse
si desabrigada ha de enfrentar
otro invierno sin tus besos.
Termina el poema.
No hay certeza de si escribiré mañana.
Mueren entre mis dedos palabras;
Amor, Amante, Amada.
Y ante su agonía
tan íntima y tan larga
Una vez más, tú no dices nada.